– У меня есть другая, – звучит вместо «С днем рождения, родная», ломая меня пополам. – Я знаю, – отвечает эхо того, что от меня осталось. – Знаешь? – удивляется муж. – Догадалась. Что будем делать? – смотрю на него, задыхаясь от боли. В квартире в истерике плачет дочка. Она просится к нам, но её не пускают. – Папа! – кричит она. – Мама! Я умираю, глядя на...

Молчим. Если я сейчас начну говорить, мы поругаемся, и я запру ее в своей квартире. Муж ее не увидит! Но мне дают понять, что я не дорос. Не достоин ни ее, ни отношений с ней. Это больно. Это выворачивает меня наизнанку. Это что-то адски невыносимое, когда тебя отталкивает та, без которой теперь невозможно дышать.– Поеду, – отходит. Мне становится холодно...

Спасая от одного чудовища, отец, сам того не подозревая, отдал меня в руки другого, ещё более опасного и жестокого. Теперь он приходит почти каждую ночь и учит меня быть женщиной в его постели. Откровенно, волнительно, жёстко. Сводный брат моего отца – хладнокровный наёмник, убийца, стал моим наваждением, зависимостью, первой любовью....

– Где моя дочь? – ловлю за рукав медсестру.– Осторожнее, капельница! Вам нельзя двигаться, – ругается пожилая женщина.– Я спросила, где моя дочь?! – хриплю, снова пытаясь подняться.– О какой дочери вы говорите? У вас нет детей, насколько мне известно со слов вашего мужа.– Как нет? Вы с ума сошли?! Девочка. У меня девочка. Семь лет. Зовут Тася. Волосики...